A faca na garganta do seu filho

Há séculos, havia um pai parado sobre o seu filho. Não de uma forma cruel como possa estar a imaginar, não como um inimigo, nem como um estranho, e definitivamente não porque o filho tivesse feito algo de errado.

Mas antes de estar parado sobre o seu filho, caminhava lado a lado com ele, ao lado do filho que amava, e na sua mão, uma faca. E recorde-se, este era o filho que ele esperara, ansiara e pelo qual rezara. O filho cuja própria existência fora, um dia, uma resposta às suas orações. E agora, esse mesmo pai preparava-se para o perder pelas suas próprias mãos.

Quero que pare por um minuto e imagine aquele passeio.

Pergunto-me o que pensa um pai quando caminha ao lado do seu filho, sabendo onde a viagem deveria terminar, sabendo que os passos ao seu lado podem em breve cessar, sabendo que a voz que ainda ouve pode em breve tornar-se uma voz da qual apenas se lembrará. E o filho também caminhava, havia dois corações a caminhar em direção àquele momento, um sabia que lhe tinha sido ordenado sacrificar o que amava, e o outro coração? Sabia que era o sacrifício, mas não fugiu, nenhum dos dois. Nenhum exigiu que Allah explicasse primeiro o que aconteceria depois da sua obediência.

Até que, finalmente, não havia mais para onde ir, o filho foi colocado no chão, o pai pegou na faca. E algures entre a mão do pai e a garganta do filho, havia algo muito maior do que qualquer um deles: a submissão.

Qur'an 37:103

“Então, quando ambos se submeteram…”

Ambos, não apenas um, mas ambos. Não quando o pai compreendeu e definitivamente não quando o filho viu que tudo ia ficar bem, e nem mesmo quando o carneiro apareceu. Quando se submeteram. Um a segurar a faca e o outro deitado no chão, sem saber o que estava a acontecer ou o que iria acontecer, apenas com a certeza de que poderiam atravessar qualquer fronteira por Allah, por muito que amassem o país que estavam a deixar para trás.

E vocês sabem os seus nomes, e se não sabem, deixem-me lembrar-vos: o pai era Ibrahim (que a paz esteja com ele). E o filho era Ismail (que a paz esteja com ele).

E creio que Allah também conhece esta frase, pois mesmo que não mova os lábios para a expressar verbalmente, os seus pensamentos repetem-na até que o seu cérebro memorize algo que nem sequer disse. E, no entanto, Ele sabe, porque lembre-se, Ele criou-o e conhece também os seus pensamentos.

Já ouvimos a história deles inúmeras vezes, sabemos o que aconteceu a seguir, certo? Sabemos que Allah não permitiu que o sacrifício fosse concluído e sabemos que foi oferecido um grande sacrifício em seu lugar. Mas talvez conhecer o final nos tenha feito esquecer algo muito importante, uma das lições silenciosas mais pesadas de toda esta história! Quando se submeteram, ainda não o sabiam. Não havia nenhum carneiro à vista quando Ibrahim (que a paz esteja com ele) obedeceu e concordou em fazer o que lhe foi ordenado, não havia nenhum substituto ao lado de Ismail (que a paz esteja com ele) quando ele disse: “Ó meu querido pai, faz como te foi ordenado.”

Não se submeteram porque Allah lhes tinha mostrado como tudo terminaria maravilhosamente bem, mas sim, submeteram-se porque ele era Allah. E talvez seja aqui que a sua história deixa de ser apenas uma história que ouvimos em crianças, sobre um pai pronto a sacrificar o seu filho pelo Criador dessa mesma criança, e começa a tornar-se mais uma lição para as nossas vidas adultas e para os testes que nos são impostos pelo mesmo ilaah (Allah) que ordenou ao pai que segurasse a faca e ao filho que se deitasse.

Porque talvez nunca tenha ficado com uma faca na mão, porque Allah nunca lhe pedirá nada remotamente parecido com o que pediu a Ibrahim (que a paz esteja com ele). Mas se refletisse sobre esta história e sobre a sua vida, provavelmente saberia o que é amar algo, fazer dua (súplica) por algo até começar a imaginar a sua vida com isso, agarrar-se a um plano, a uma pessoa, a uma oportunidade, a um futuro, a uma resposta que tinha tanta certeza que viria da forma que desejava. E talvez também saiba como é quando o decreto de Allah o toca, quando a resposta é não, a pessoa vai-se embora, o plano desmorona-se, a porta ao lado da qual fez dua permanece fechada, o futuro que já tinha começado a imaginar subitamente deixa de existir.

E algures dentro de si, existe resistência.

Ó Allah, tudo menos isso.

E é aí, meu amigo, que a história de Ibrahim (que a paz esteja com ele) e de Ismail (que a paz esteja com ele) nos encontra. Não na faca, mas sim na rendição.

Porque talvez nós, eu e tu, tenhamos interpretado mal a submissão. A dada altura, começámos a pensar que aceitar o decreto de Allah significa que já não deveria doer, que se a nossa tawakkul (confiança em Allah) fosse suficientemente forte, deixaríamos de sentir falta do que nos foi dado, deixaríamos de desejar que as coisas tivessem acontecido de forma diferente, deixaríamos de sentir aquela pequena dor quando nos lembramos da vida que pensávamos que teríamos. Mas não se esqueça de um ponto muito importante, o meu amigo, Ibrahim (que a paz esteja com ele) amava muito, profundamente, o seu filho. Ismail (que a paz esteja com ele) não era fácil de aceitar, pois não lhe dizia nada; era difícil entregá-lo precisamente porque significava muito. E essa é a primeira lição que a sua história ensina aos nossos corações:

a submissão não exige a ausência de amor, mas sim o conhecimento de quem está acima dele.

Pode amar algo e ainda assim entregá-lo a Allah, pode chorar por algo e ainda assim aceitar o Seu decreto, pode desejar que as coisas tivessem acontecido de forma diferente e ainda assim encontrar forças para dizer Alhamdulillah com um sorriso triste, pode ter momentos em que o seu coração dói novamente e ainda assim saber que Allah escolheu o que escolheu com uma sabedoria que talvez nunca compreenda completamente.

Porque a submissão nem sempre é um coração sem dor, mas sim um coração ferido que ainda sabe onde se deve curvar. E acho que é aqui que as coisas se tornam difíceis para nós, porque somos muito bons a desistir das coisas depois de Allah nos mostrar porquê. Pense por um momento, é fácil fazer isso, não consegue algo e dizem-lhe imediatamente porque não conseguiu.

Perdemos algo, depois chega algo melhor e dizemos: "Agora já compreendo". Uma porta fecha-se, outra abre-se e dizemos: "Allah sabia mesmo". Alguém se vai embora, os anos passam, a vida desenrola-se de forma diferente e, de repente, podemos olhar para trás e dizer: "Alhamdulillah, que aconteceu desta maneira". Mas isso, meu amigo, é desistir com a perspectiva do passado.

E quanto à rendição quando ainda não há nada para recordar? Quando ainda está dentro do próprio capítulo que está a pedir a Allah para explicar? Quando a substituição não chegou, o motivo não se revelou, a súplica parece ainda sem resposta e todos continuam a dizer que Allah tem algo melhor. E sejamos honestos, muitas vezes, para a maioria de nós, enquanto lidamos com as emoções e começamos a aceitar aquilo a que temos de nos submeter, nem sequer queremos algo melhor.

Queremos o que pedimos. Aquela pessoa que amamos profundamente, aquela oportunidade de ouro, aquela proposta de casamento demasiado boa para ser verdade, aquele filho para amar com tanto carinho, a tão esperada carta de aceitação, a casa, aquela versão do seu futuro, a resposta exata à súplica que tem vindo a fazer a cada respiração. E talvez tenha dito "Allah sabe melhor" com a língua, enquanto algures dentro do seu coração ainda havia uma pequena frase a sussurrar: Mas eu queria tanto isto.

E acho que Allah também sabe desta frase, porque mesmo que não mova os lábios para a expressar verbalmente, os seus pensamentos repetem-na até que o seu cérebro memorize algo que nem sequer disse. E, no entanto, Ele sabe, porque lembre-se, Ele criou-o e também conhece os seus pensamentos.

A submissão não é fingir que nunca existiu, meu amigo, mas sim aprender o que fazer com isso. Porque às vezes o mais difícil de entregar não é o que já nos saiu das mãos. É a versão da história que ainda vive dentro das nossas cabeças e, por vezes, está ligada aos nossos corações. Querendo ou não, continuamos a voltar a ela, a rearranjar para que possa ter outro final ou seguir outro caminho na nossa mente, imaginando como as coisas poderiam ter sido com "e se" entre cada frase: "Se ao menos isto tivesse acontecido. Se ao menos eles tivessem ficado. Se ao menos eu tivesse dito aquilo. Se ao menos Alá tivesse respondido a esta súplica da forma que eu queria." As nossas mãos podem tê-lo soltado há meses, enquanto os nossos corações ainda estão agarrados firmemente.

E talvez seja por isso que فَلَمَّا أَسْلَمَا soa tão pesado. "Quando ambos se submeteram."

Antes do carneiro, antes do alívio, antes de saber o que Allah faria a seguir.

Não existia um “Confiarei em Ti quando Te compreender”. Havia simplesmente: Tu és Allah.

E talvez chegue um ponto em algumas das nossas histórias em que isso tenha de ser suficiente. Não porque as perguntas desapareçam de repente, mas porque nos lembramos a quem as estamos a perguntar. Não porque finalmente compreendemos o plano, mas porque sabemos quem o planeou. Não porque o que aconteceu tenha deixado de doer, mas porque o nosso conhecimento de Allah se torna maior do que a nossa necessidade de saber porquê.

E talvez esta seja uma das formas mais silenciosas de submissão: sentar-se diante de Allah com a vida que não escolheu, a resposta que não queria, aquilo de que ainda sente falta, e dizer:

Ó Allah, se o Senhor escreveu isto de forma diferente da que eu lhe implorei, então ensina o meu coração a confiar mais na Sua escrita do que na minha.

Porque Ibrahim (que a paz esteja com ele) não sabia do carneiro, e Ismail (que a paz esteja com ele) também não sabia do carneiro. Mas ambos, meu amigo, conheciam Allah.

E talvez, por vezes, antes da chegada do carneiro, seja só isso que nos é dado. E isso basta.

Unsaid-byEyah